У меня, надеюсь, как и у многих, особое, я бы сказал, трепетное отношение ко Дню Победы. Ни один другой государственный праздник не вызывает во мне прилива абсолютно искренних, глубинных чувств, которые буквально переворачивают Душу, поднимая на поверхность что-то настоящее, стопроцентно человеческое, а, может быть даже, граничащее с ощущением Божественного. Все меньше и меньше тех, кто принимал непосредственное участие в той страшной войне. Все дальше и дальше от нас трагические события Великой Отечественной. Сами мы в подавляющем большинстве своем не были очевидцами героических подвигов наших отцов и дедов и узнаем об этом в основном из книг и кинофильмов.
Но, я благодарен своим родителям, родным и близким, школе, которые в свое время сделали столь мощную разовую, но весьма эффективную «прививку» правильного отношения к этому важнейшему событию в нашей истории. И дело здесь вовсе не в том, каких ты кровей, кто ты по национальности: русский или казах, белорус или азербайджанец, молдаванин или узбек. Наши отцы и деды защищали, а порою и жертвовали своей жизнью во имя Великой Победы, освобождая от фашистской нечисти не только города и села своей малой Родины, а чаще всего, места им вовсе незнакомые, но то, что мы называем одним словом – Отечество. Комок подкатывает к горлу, когда я вижу шествие «Бессмертного полка». Эта, не навязанная «сверху», а по-настоящему народная акция продолжает свой победный марш, и не только на территории бывшего СССР. И пусть только множится этот людской поток. Для погибших на полях сражения и ушедших в результате полученных ранений уже в мирное время – это единственная возможность торжественным маршем пройти по улицам и площадям в День Победы!
Я сделал столь подробное, может быть, слегка пафосное вступление к основной теме только по той причине, чтобы быть абсолютно верно понятым в отношении того, что послужило толчком для написания стихов.
Итак, 1998 год. Канун 9 Мая. По «Первому каналу» идет очередной новостной сюжет, посвященный Дню Победы. События происходят на Красной площади в Москве. Журналист берет интервью у одного из ветеранов, убеленного сединой. Фронтовик в военном кителе, и на его груди вместе с многочисленными орденскими колодками сияет Золотая звезда Героя Советского Союза (вот написал об этом, только написал, а уже подкатывает предательский комок к горлу!). Я не смогу, конечно, передать дословно то, о чем он говорил, вспоминая о войне (да это и не нужно!), но смысл его ответа на вопрос журналиста, за что он получил эту высокую награду, сводился к следующему.
Дошел я до этого места и задумался: а стоит ли пытаться воспроизвести, пусть не прямой, а косвенной речью, слова ветерана? Может, сразу к стихам, которые сложились у меня почти мгновенно. Скорее, это даже не мои стихи, я лишь зарифмовал то, что сказал этот Воин. Пусть так и будет. И я посвящаю их всем, как ныне живущим героям Великой Отечественной, так и тем, кто не вернулся с полей сражения, ведь их Души бессмертны!

«И никакой я не герой.
На этой звездочке литой
лишь лучик мой.

В тот день у берега Днепра,
Под наше громкое «Ура!»
Рванулись в бой.

И в этой схватке рукопашной
Мне было жутко, было страшно,
Признаюсь вам.

Я так кричал, я жить хотел,
Не знаю, как я уцелел
В тот передел.

В кровавом месиве, в аду,
В нечеловеческом бреду,
В кошмарном сне.

Снаряды рвались вкруг меня,
От пулеметного огня
Оглохли все.

Он никого не пощадил,
Кровавою косой косил,
Не уставал.
Красивых, молодых ребят,
Всех, без разбору, всех подряд,
И – наповал…

Вот там героев полегло –
Им несть числа…

А я, какой же я герой?
На этой звездочке литой
Лишь лучик мой».

1998 год